Como el caracol,
amor rodante de pulso a pulso.
Barcarola de espuma
no estés triste.
De arriba al centro
de abajo al surco,
ya sabes:
como el caracol
esperando dentro a que salga
el Sol,
barcarola de espuma rodando el río.
Entre cuatro paredes con tu pecho
mira,
soy yo.
He venido para estar
y ya sabes,
barcarola de espuma rodando el río,
amor rodante de paso a pulso.
Yo no quiero ni mirarte
ahí clavada,
en el centro,
desde hace tanto tiempo
y viéndonos venir.
Cambiando de ropaje,
de inquilinos,
vistiéndote de historias
ceñidas en el pecho.
¿Qué no habrán visto tus rampas
subiendo al campanario
que tu voz no murmure
-toda veleta-
a los cuatro vientos?
Inmóvil, la luz de frente mostrándome la sombra.
Al norte, al sur,
cambiante con las horas
mi sombra palidece.
Gárgolas y arbotantes,
puntos de apoyo y guardianes prisioneros
por los que el agua fluye y el sol
se pierde.
Estaciones
¿cuatro?
Quizá.
Tanto y tanto alrededor, que no veis,
y sólo puedo pensar,
contentarme con el crepúsculo,
despertar,
que tocan a maitines.
En mi sueño desplazo esta mano
que soporta mi rostro.
He aquí mi fealdad estática,
la que en verdad os espanta a todos,
he aquí la belleza móvil de mi quimera,
la que me eleva por encima de vosotros.
Cruzó la calle a saltitos,
con los ojos abiertos a media sombra.
Cruzó la calle a lomos de la brisa,
con aquella delgadez de sombra y gorriones.
Cruzó la calle a ras de parachoques,
con la boca entreabierta y rumor de comisuras.
Cruzó la calle lentamente,
con los hombros despegando a mirar horizontes.
Cruzó la calle con mis ojos.
Yo ayudé con mis párpados.
Esta luz de retirada,
toque de la calle que estrecha,
y las nubes
acaso no prometan sino otra eternidad
o la clara evocación del sortilegio:
tu mirada.
Pues la belleza aquí quedó detenida;
sólo te resta girar sobre tus pies
avanzar,
mirar de soslayo el crepúsculo
y entregarte un instante a la dicha.
Bajo la sombra de un dolor robusto
la luciérnaga embotellada ya no espera tu regreso.
En esta bolsa color marfil
un desorden y cuatro lustros desperdiciados.
Están listos para partir.
Tan solo falta la piedra callada;
razón de peso que os llevará,
a ti con tu recuerdo,
al fondo del río.
